Entre las paredes de esta caja en la que vivo,
llamada presente,
se encierra a conversar conmigo el pasado.
-
Viejo, cojo, pero sabio;
me advierte, me regaña,
me hiere, me hace reir.
Se burla de mi, porque en su adentro sabe
que es él, el mismo autor de todos los tiempos,
el mismo narrador a través del libro de la vida.
-
Y me mira como con pena,
como adivinando,
casi intuitivamente y sin esfuerzo,
que no hay mucho por hacer,
que ahí voy otra vez con lágrimas en los ojos
a encontrarme con él
en esta misma habitación
mañana a las tres.
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